Dreams

"-¿Cómo? ¿Cómo puede ayudarme decirle que veo su rostro cada vez que cierro los ojos o que me despierto y lloro cuando no está? ¿Cómo decirle que los recuerdos son tan fuertes que no puedo separarlos de los míos?-” 

Porque te veo, te veo cada vez que te sueño. Estamos abrazados como la última vez. Siento tu perfume, el calorcito, los latidos de tu corazón, nuestras respiraciones acompasadas.
Despertamos juntos, tus ojos sonrieron con tu boca al verme, y nunca me sentí tan completa como cuando vi tus ojos miel mirándome esa mañana.
Y me despierto. Y te desvanecés. Y me enojo por las malas pasadas que me juegan el inconsciente y el subconsciente, y estas ganas de verte y tenerte que se quedan ahí. Y este no-entender por qué me enojo y por qué te quiero al mismo tiempo. ¿Por qué es tan fácil verte en sueños y tan difícil tenerte acá? 

Quizás hay cosas que serían más fáciles si yo no fuera tan complicada y tan simple, o vos tan simple y tan complicado; o ambos que complicamos algo que debería ser simple, así que por el momento tengo que conformarme con verte mientras estoy dormida y aferrarme a la idea de que te veo porque mi alma se juntó con la tuya, y eso, por lo menos, me hace creer que te tengo más cerca, aunque sea por un rato.

“Durante tantos milenios como llevan existiendo, los humanos no han comprendido en realidad qué es el amor. ¿Cuánto hay de físico y cuánto de mental en todo eso? ¿Cuándo es accidente y cuándo destino? ¿Por qué se destruyen parejas que son perfectas y funcionan otras que parecen imposibles? No conozco la respuesta mejor que ellos. El amor simplemente está donde está.

The Host.

9 crimes

Tenía esa fascinación macabra por los crímenes. Los cuándo, cómo, dónde y a quién.

En primer, segundo, y tercer grado. Premeditado, con alevosía, con ensañamiento. Por emoción violenta, en ocasión de robo, o pasional. Los sabía todos y los estudiaba con secreta emoción.

¿Qué llevaba a todos esos locos a cometer ese tipo de actos? ¿Nacían o se volvían así? Eran preguntas sin respuesta.
Desde luego que siempre se ocupó de ese tipo de crímenes, de esos en los que la muerte se confirma clínicamente y con autopsia de por medio, y no de esos en los que se robaban corazones y dejaban muertos en vida, hasta que su vida misma dio un giro y se lo mostró.

Si en su mente siempre sonaba 9 Crimes de Damien Rice, él llevaba los nueve encima.
La miel de sus ojos, su mirada, su sonrisa, su perfume, la forma de hablar, cómo caminaba, la fascinación por Sinatra, el amor por su guitarra, y sí, parecido a ella pero no igual, también estudiaba crímenes. Pero él sí se ocupaba de esos que roban el aliento en un segundo, de esos amores que te llevan a vivir en el cielo y el infierno al mismo tiempo (y si eso no es un crimen debería ser ilegal).

Y logró obsesionarla, casí podría decirse que se había vuelto loca, que su habitación podría haber sido una perfecta escena del crimen después de estar juntos. Pero ella se ocupaba de casos reales, qué sabía de amor y contar lunares como si fueran estrellas, que era lo que la diferenciaba de él, que sí sabía de esas cosas, y sí que sabía jugar. Porque todo lo que tenía de romántico como Sinatra también lo tenía de tramposo como Sabina.
Siempre tenía las palabras precisas, la sonrisa intacta, la mirada que la derretía, todo el conjunto que podía obligarla a hacer cualquier cosa; y él lo sabía. Aunque al mismo tiempo cualquiera podía sucumbir a sus encantos (y claro que lo hacían!) por eso mentir era un arte, y creía que un par de palabras lo solucionaban todo, pero olvidó un (no tan) insignificante detalle, se había metido con alguien mental y no emocional, y olvidó que la gente mental piensa demasiado.

Y por supuesto que ella pensaba demasiado; entre su padre detective, la lectura y las películas, pensaba más como un policía de la División de Homicidios que como ser humano. Sabía cuándo alguien le estaba mintiendo y sabía que él mentía, pero ya era tarde para muchas cosas porque él ya no estaba sólo en su mente sino en su alma.

Se volvió a preguntar varias veces por qué los locos cometían esos actos, y sin saberlo estaba a punto de encontrar la respuesta.
La vieja Colt que había sacado de las evidencias de la policía (visitar a papá en el trabajo tenía sus ventajas) la llamaba desde el cajón de la mesa de luz. Era cuestión de tiempo. De esperarlo en la silla giratoria como en las películas hasta que apareciera. No le importaba si tenía que esperar toda la noche o toda una semana.
Para su buena (o mala) suerte él decidió aparecerse esa noche.
Lo que él nunca imaginó era que ella lo esperaba, mucho menos en esa situación.

Ella tenía el monólogo preparado hace tiempo, al mejor estilo mafia italiana mientras paseaba el arma de una mano a la otra, para el nerviosismo de él. Y al final todo lo que preguntaba era ¿Por qué?

¿Por qué a ella? ¿Por qué con esa otra? ¿Por qué ahora y no más adelante?

Nunca lo sabría, pero vaciarle el cargador completo le bastó para calmar su enojo, y además respondió todas esas preguntas que se hacía hace tiempo, sobre todo la principal: ¿Qué llevaba a todos esos locos a cometer ese tipo de actos?
El amor, el desamor, y su corazón roto le dieron la respuesta que buscaba. Sabía que el amor la había vuelto loca, que esa misma locura la había llevado a hacer eso, y que ya formaba parte de los 'locos' que investigaba.

Dentro de la habitación a oscuras recordó una vieja canción que decía 'No señor, ya lo ve, yo no estoy loca, estuve loca ayer pero fue por amor'.
Ya no le importaba mucho con qué cargos la iba a acusar la fiscalía, porque la locura por amor, al menos por ahora, nunca iba a ser argumento suficiente, así que sólo esperó a que llegara la policía a leerle sus derechos, mientras seguía cantando '...estuve loca ayer pero fue por amor'. 

It's a small crime, and I got no excuse...